Mota Pinto

Quando à noite regresso a casa, acontece-me por vezes fazer a voltinha dos tristes que termina num supermercado. E há dias em que Pombal parece especialmente triste: os peões deambulam pelas passadeiras alheados do mundo real, os automobilistas conduzem zangados com a vida, os lojistas certificam-se de que ainda não é naquele fim de tarde que vão mudar de vida, as árvores morrem (mesmo) de pé. Como me bastam as viajens para encontros imediatos (felizmente de raspão) de grau indefinido, evito o Largo do Cardal. Porém, às vezes não temos como fugir ao destino. E eis que, num destes dias, vendo-me obrigada a passar por lá, dei de caras com uma lona tamanho XL, a anunciar uma exposiçao sobre a vida e a obra de Mota Pinto. "Até que enfim!", pensei eu, que escrevi várias vezes sobre essa vergonha que era para Pombal não reconhecer condignamente um filho da terra que representou o país ao mais alto nível. Ainda não consegui ir ver a exposição mas tenciono. Espero que se faça justiça ao homem e ao político. E sobretudo, que seja uma coisa um bocadinho mais digna e completa que aquele prémio que a junta de freguesia em boa hora inventou, mas cuja concretização se revelou ao estilo "pior a emenda que o soneto".
Nesse dia, voltei para casa com um sorriso solidário. Lembrei-me de Manuel Carteiro e de Vitor Varela, guardiões da memória viva de Pombal, a quem tantas vezes ouvi desabafar sobre essa imperdoável falha pública. Tantas quantas aquelas em que lhes foi prometida a tal homenagem. Espero que seja desta. Com busto ou sem ele. Porque santos da casa não fazem milagres, mas acreditam neles.